Fuite dans les ténèbres.

[ ce rp relate les évènements survenus juste après mon départ de Satowa...]

Alquäloth court depuis l'aube, la plaine, les rochers, l'eau et le sable ont vu passer ses jambes et ses pieds galopant.
Elle voudrait lâcher définitivement ce qui la retient en arrière, briser et enfouir ces chaînes qui ramènent encore et toujours à son esprit une seule image, une image d'amour et de réconfort, une image qu'elle considérait comme un hâvre de bonheur, elle qui pensait être à jamais heureuse et libre, et en paix...Cette image, ce sont les grandes portes de la cité de Satowa qui se ferment derrière elle. Elle a creusé elle-même son souterrain dans l'abîme de l'ombre en les passant une dernière fois, ces portes.

Trop déchirée entre deux choses, deux clans opposés, elle croyait trouver son bonheur dans l'errance et la solitude, mais elle s'aperçoit à présent que c'est impossible.

Alors elle court, les semelles de ses solides bottes de guerrière sont râpées et filées à force du tranchant des rochers et des éléments, elle sent la plante de ses pieds la brûler, se déchirer, laisser couler son sang rouge, si rouge...

Des empreintes de pas rouges dans une plaine n'annoncent rien de réjouissant, tout le monde sait ça.
Elle ignore où aller, elle veut juste fuir, courir à toutes jambes jusqu'à ce que celle-ci ne puissent plus les porter...

Elle est harrassée, la guerrière. Elle aimerait tellement se laisser tomber à terre, et attendre...
Attendre...

Elle ignore où elle est. Mais une lumière pâle et tremblotante se dessine au loin. Une ville. Un échos très étouffé de musique rythmée lui parvient...On festoie dans la cité.
Ils pourront peut-être lui faire une place, juste lui donner une couche...Ce serait trop beau.
Car l'elfe n'arrive plus à trouver du bonheur où qu'il soit.

Les murailles de bois de la ville sont juste devant elle, elle la dominent. Elle rentre, une voix perchée au sommet d'un mirador crie quelque chose.
Personne ne se met en travers de sa route. Quelqu'un est là...Elle veut lui demander l'hospitalité.
Il a une chope de bière à la main. Il rit grassement en roulant des mécaniques au milieu d'une bande de donzelles roucoulantes.
Une fureur terrible s'empare d'Alquäloth.
Elle ne demandera pas quoi que ce soit à l'homme, ce soir.

Non, elle tire simplement son épée, la passe au travers du corps de l'infortuné villageois. Le sang coule, ça pue, ça pue la mort...
Les femmes échevelées courent tout autour, en poussant des cris stridents et inutiles qui ne font qu'accentuer la rage de sang de la guerrière. Elle tire sa deuxième épée, fait sauter la tête d'une des donzelles, ignore les suppliques de pitié d'une seconde et les embroche comme des dindes...

L'atmosphère de fête a cessée d'être. Dans la ville, on crie, on fuit, on pleure parfois, ça court dans tous les sens, bientôt ce n'est plus que cadavres ensanglantés et monceaux de membres disloqués.

Le sang a coulé à flots cette nuit-là. Alquäloth ne regrette pas, elle aimerait simplement savoir ce qui l'a poussée à commettre ces actes sanguinaires.
Elle réfléchit, longtemps...puis elle comprit qu'elle ne supportait plus de voir la joie, quel que soit le corps qu'elle revête.
Cette nuit, une ville a été saccagée par sa folie furieuse.
Et demain ? Que se passerait-il si un jour, elle apercevait les Satowa, ou les Ithryns Luin, festoyant gaiement ?

Elle eut peur de ne plus pouvoir se contrôler...
Alors elle décida quelque chose sur son avenir.
Elle deviendrait chasseresse de ces terres.
Elle traquerait celui qu'elle désirerait tuer, elle soignerait celui dont elle aura eut pitié...
Un jour, elle pourra s'occuper, en douce prêtresse, de quelqu'un blessé à mort, et le jour suivant, lui ôter la vie dans d'atroces souffrances.
A présent, le Mal, mot qui lui avait tant évoqué ving-quatre heures plus tôt, ne lui semblait n'être qu'un concept, un point de vue.
Pour elle, il n'y avait que ténèbres.

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